O Homem
Era uma tarde do fim de Novembro, já sem nenhum Outono.
A cidade erguia as suas paredes de pedras escuras. O céu estava alto,
desolado, cor de frio. Os homens caminhavam empurrando-se uns aos outros nos
passeios. Os carros passavam depressa.
Deviam ser quatro horas da tarde de um dia sem sol nem chuva.
Havia muita gente na rua naquele dia. Eu caminhava no passeio, depressa. A
certa altura encontrei-me atrás de um homem muito pobremente vestido que levava
ao colo uma criança loira, uma daquelas crianças cuja beleza quase não se pode descrever. É a
beleza de uma madrugada de Verão, a beleza de uma rosa, a beleza do orvalho,
unidas à incrível beleza de uma inocência humana.
Instintivamente o meu olhar ficou um momento preso na cara da criança. Mas o
homem caminhava muito devagar e eu, levada pelo movimento da cidade, passei à
sua frente. Mas ao passar voltei a cabeça para trás para ver mais uma vez a
criança.
Foi então que vi o homem. Imediatamente parei. Era um homem
extraordinariamente belo, que devia ter trinta anos e em cujo rosto estavam
inscritos a miséria, o abandono, a solidão. O seu fato, que tendo perdido a cor
tinha ficado verde, deixava adivinhar um corpo comido pela fome. O cabelo era
castanho-claro, apartado ao meio, ligeiramente comprido. A barba por cortar há
muitos dias crescia em ponta. Estreitamente esculpida pela pobreza, a cara
mostrava o belo desenho dos ossos. Mas mais belos do que tudo eram os olhos, os
olhos claros, luminosos de solidão e de doçura. No próprio instante em que eu o
vi, o homem levantou a cabeça para o céu.
Como contar o seu gesto?
Era um céu alto, sem resposta, cor de frio. O homem levantou a cabeça no
gesto de alguém que, tendo ultrapassado um limite, já nada tem para dar e se
volta para fora procurando uma resposta: A sua cara escorria sofrimento. A sua expressão era simultaneamente
resignação, espanto e pergunta. Caminhava lentamente, muito lentamente, do lado
de dentro do passeio, rente ao muro. Caminhava muito direito, como se todo o
corpo estivesse erguido na pergunta. Com a cabeça levantada, olhava o céu. Mas o
céu eram planícies e planícies de silêncio.
Tudo isto se passou num momento e, por isso, eu, que me lembro nitidamente do
fato do homem, da sua cara, do seu olhar e dos seus gestos, não consigo rever
com clareza o que se passou dentro de mim. Foi como se tivesse ficado vazia
olhando o homem.
A multidão não parava de passar. Era o centro do centro da cidade. O homem
estava sozinho, sozinho. Rios de gente passavam sem o ver.
Só eu tinha parado, mas inutilmente. O homem não me olhava. Quis fazer alguma
coisa, mas não sabia o quê. Era como se a sua solidão estivesse para além de
todos os meus gestos, como se ela o envolvesse e o separasse de mim e fosse
tarde de mais para qualquer palavra e já nada tivesse remédio. Era como se eu
tivesse as mãos atadas. Assim às vezes nos sonhos queremos agir e não
podemos.
O homem caminhava muito devagar. Eu estava parada no meio do passeio, contra
o sentido da multidão.
Sentia a cidade empurrar-me e separar-me do homem. Ninguém o via caminhando
lentamente, tão lentamente, com a cabeça erguida e com uma criança nos braços
rente ao muro de pedra fria.
Agora eu penso no que podia ter feito. Era preciso ter decidido depressa. Mas
eu tinha a alma e as mãos pesadas de indecisão. Não via bem. Só sabia hesitar e
duvidar. Por isso estava ali parada, impotente, no meio do passeio. A cidade
empurrava-me e um relógio bateu horas.
Lembrei-me de que tinha alguém à minha espera e que estava atrasada. As
pessoas que não viam o homem começavam a ver-me a mim. Era impossível continuar
parada.
Então, como o nadador que é apanhado numa corrente desiste de lutar e se
deixa ir com a água, assim eu deixei de me opor ao movimento da cidade e me
deixei levar pela onda de gente para longe do homem.
Mas enquanto seguia no passeio rodeada de ombros e cabeças, a imagem do homem
continuava suspensa nos meus olhos. E nasceu em mim a sensação confusa de que
nele havia alguma coisa ou alguém que eu reconhecia.
Rapidamente evoquei todos os lugares onde eu tinha vívido. Desenrolei para
trás o filme do tempo. As imagens passaram oscilantes, um pouco
trémulas e rápidas. Mas não encontrei nada. E tentei reunir e rever todas as
memórias de quadros, de livros, de fotografias. Mas a imagem do homem continuava
sozinha: a cabeça levantada que olhava o céu com uma expressão de infinita
solidão, de abandono e de pergunta.
E do fundo da memória, trazidas pela imagem, muito devagar, uma por uma,
inconfundíveis, apareceram as palavras:
- Pai, Pai, por que me abandonaste?
Então compreendi por que é que o homem que eu deixara para trás não era um
estranho. A sua imagem era exactamente igual à outra imagem que se formara no
meu espírito quando eu li:
- Pai, Pai, por que me abandonaste?
Era aquela a posição da cabeça, era aquele o olhar, era aquele o sofrimento,
era aquele o abandono, aquela a solidão.
Para além da dureza e das traições dos homens, para além da agonia da carne,
começa a prova do último suplício: o silêncio de Deus.
E os céus parecem desertos e vazios sobre as cidades escuras.
Voltei para trás. Subi contra a corrente o rio da multidão. Temi tê-lo
perdido. Havia gente, gente, ombros, cabeças, ombros. Mas de repente vi-o.
Tinha parado, mas continuava a segurar a criança e a olhar o céu.
Corri, empurrando quase as pessoas. Estava já a dois passos dele. Mas nesse
momento, exactamente, o homem caiu no chão. Da sua boca corria um rio de sangue
e nos seus olhos havia ainda a mesma expressão de infinita paciência.
A criança caíra com ele e chorava no meio do passeio, escondendo a cara na
saia do seu vestido manchado de sangue.
Então a multidão parou e formou um círculo à volta do homem. Ombros mais
fortes do que os meus empurram-me para trás. Eu estava do lado de fora do
círculo. Tentei atravessá-lo, mas não consegui. As pessoas apertadas umas contra
as outras eram como um único corpo fechado. À minha frente estavam homens mais
altos do que eu que me impediam de ver. Quis espreitar, pedi licença, tentei
empurrar, mas ninguém me deixou passar. Ouvi lamentações, ordens, apitos. Depois
veio uma ambulância. Quando o círculo se abriu, o homem e a criança tinham
desaparecido.
Então a multidão dispersou-se e eu fiquei no meio do passeio, caminhando para
a frente, levada pelo movimento da cidade.
**
Muitos anos passaram. O homem certamente morreu. Mas continua ao nosso lado.
Pelas ruas.
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